Em branco.
Em branco e com uma linha vertical que pisca.
Surge e ressurge naquele espaço em branco.
Espaço que está à espera de algo.
Um algo que não chega e não vai embora, porque já está.
Uma forma caótica de estar.
Tudo e nada em contato absurdo.
Esquecimento
esvanecido
Nada bom o suficiente pra encontrar esse espaço.
Nada convincente a ponto de deslocar a linha vertical piscante para a linha horizontal posterior.
Movimento em lenta ação.
Seria mais simples preencher esses espaços com pontiagudos detalhes sórdidos.
Mas isso, seria antes, antes da dose letal de espaços preenchidos.
Preenchidos, contornados infinitamente por uma vontade de preencher o "em branco",
o interrogativo olhar de quem se pergunta pela primeira vez e não cede mais.
Doses letais prometem a inquietação eterna de uma memória sem descanso.
Aqui, ainda ofusca, lentamente, incessante.
Comprometido com esses espaços ansiosos, ociosos.

A-nexo

Engajada em uma árdua atividade de desprendimento. Perdendo sentidos, buscando leituras, chegando a um limite meu que precisa ser ultrapassado. A busca nem sempre conduz a algum lugar. Os lugares não são tão seguros, movem-se ligeiramente por entre os espaços invisíveis das esferas sociais, culturais. Quando se vê, já não "está", já não "é". Esgotam-se as possibilidades, a superfície esconde, o "fundo" não chega nunca, a busca é inesgostável, galáctica. As lacunas dissolvem-se e reconstroem-se à medida que os questionamentos surgem. E eles não cessam. Como poderia ser se cessassem?

Não. Já não há volta pras implicaturas e pressuposições.

Nada.
Outra vez, ausente. Melhor que seja assim. Talvez. Bem ao certo, nunca se sabe.
Amanhã, pode ser.
Mesmo assim é melhor "não" e "sim", assim mesmo, ao mesmo tempo; afinal definir, é excluir, retirar possibilidades.
É.
Ocupe momentaneamente os espaços, mas não se fixe. Permita-se o olhar "prismado", "prismático" talvez. Permeie-se de vontades,
de leituras impossíveis,
de lugares inexplicáveis e
jogue a culpa pro depois, pro incerto, pro improvável.
Nada disso é inofensivo. Negar faz parte do jogo.
Jogo que não cessa e não espera.
E, amanhã: nada, outra vez.





Daqui, outra vez, diálogos intrassubjetivos sufocados. Nada além disso, talvez.

Es-cre-ver

Escrever não pertence a esse mundo. Sinto uma ausência, um estranhamento de uma não-possibilidade com o escrever. Abismos cegos, transtornos sólidos, um abismo profundo.

Só deveria voltar quando estivesse atravessada por leituras acrescentantes, mas insisto em seguir essa corrente que permite dizer, que permite inventar e delirar escritas. Outra vez, o abismo interno, intenso.

Do lado de lá.

Verdes amarelados, acinzentadas estruturas. Algo se perde. Aqui dentro  uma confusão de flutuantes pedacinhos de sentido. Pequenas lembranças que chegam de um tempo, de uma vida vista através de parcelas de uma liberdade não-dita. Janelas, minúsculas gotas de um orvalho, pequeninas formas de ver para além do que acontece agora,- nesse instante que não é mais esse, mas que voltará a ser, em breve- conduzindo diversos "alguéns" a outros lugares, outras leituras, outras percepções. Fuga momentânea e insana de uma paisagem limitada e limitante. Permissão dada sem que se permita. Os olhos observam, o corpo vive, mas a imaginação destoa desse quadro, procura outros espaços, infere sentidos, recria realidades, reinventa possibilidades em mundos paralelos. Uma fugacidade intencional, necessária e existencial.

E, de volta, ao fundo, vozes seguras e olhares imaginativos. Voltou a ser, mas as partículas ainda estão lá, esvoaçantes por entre ideiais, sussurros.

Distante.

Olhos adiante. Olhar  bem distante. Nada. Borrões sinceros. Sentidos perdidos, uma forma/função que nunca esteve lá, a não ser nas obrigações alheias e impostas, incutidas ao ser. Ser que pensou ser, que pensou ter sido. Um ser que já não é e se um dia o foi, assim não ocorreu por dentro, mas apenas por fora. Paciência, quanta paciência.

Imaginativo, daqui deveria dar pra ver isso tudo que foi/é/deveria ser. Mas não, o corpo não conta, não diz o que vai escondido e, de repente, depois de um ruído, de um estrondo, um silêncio. Ausência que dói e rumina até o fundo e que conduz ao incompreensível, ao indizível de uma paz que não existe, que está lá mesmo depois do silêncio ardiloso e profundo da noite e do dia. As possibilidades se entornam e retornam, a cabeça vai e volta, as perguntas chegam, os questionamentos enfrentam o abismo que ficou. Ecos de um nada, do pó, do fundo, do fim, do poço, do alto, da queda, de um olho, de um nada. Adiante.